Romance de Zaide

Por la calle de su dama

paseando se halla Zaide,

aguardando que sea hora

que se asome para hablarle.

Desesperado anda el moro

en ver que tanto se tarde,

que piensa con sólo verla

aplacar el fuego en que arde.

Viola salir a un balcón

más bella que cuando sale

la luna en la oscura noche

y el sol en las tempestades.

Llegóse Zaide diciendo:

--Bella mora, Alá te guarde,

si es mentira lo que dicen

tus criadas y mis pajes.

Dicen que dejarme quieres

porque pretendes casarte

con un moro que ha venido

de las tierras de tu padre.

Si esto es verdad, Zaida bella,

declárate, no me engañes,

no quieras tener secreto

lo que tan claro se sabe.--

Humilde responde al moro:

 --Mi bien, ya es tiempo se acabe

vuestra amistad y la mía,

pues que ya todos lo saben.

Que perderé el ser quien soy,

si el negocio va adelante.

¡Alá sabe si me pesa,

y lo que siento el dejarte!

Bien sabes que te he querido

a pesar de mi linaje,

y sabes las pesadumbres

que he tenido con mi madre.

Sobre aguardarte de noche,

como siempre vienes tarde,

y por quitar ocasiones

dicen que quieren casarme.

No te faltará otra dama

hermosa, y de galán talle,

que te quiera, y tú la quieras,

porque lo mereces, Zaide.--

Humilde respondió el moro,

cargado de mil pesares:

--¡No entendí yo, Zaida bella,

que conmigo tal usases!

¡No entendí que tal hicieras,

que así mis prendas trocases

por un moro feo y torpe,

indigno de un bien tan grande!

¿Tú eres la que me dijiste

en el balcón la otra tarde:

"Tuya soy, tuya seré

y tuya es mi vida, Zaide"?

Versión Flamenca:

Por el castillo de luna
que galante se paseaba Zaide
aguardando que saliera
que Celinda de sus tempestades.

Y ya yo lo sé que tu eres valiente
y que descendías tu de buen linaje,
que has mataito mas cristianos
que gotitas de sangre vales.

A mí me han dicho de que tú te casas
y que tú tratabas a mí el olvidarme
y con un moro feo y turco
que del reinaito de tu padre.

Por los llanitos de Granada
que galante paseaba Zaide
y se ha encontraito en batalla
con aquel moro feo y turco
del reinaito de su padre.

Y sale Celinda al balcón
y quien se volviera en valor
que le aventajara en batalla
y a ese moro feo y turco
que la cabecita yo le cortara.

Que ha preguntao el Rey moro,
ha preguntao el Rey moro,
que de quién era ese estandarte,
y le ha contestao un serranito
que de uno que no tiene pare.

Dichosa la mare
que tiene que dar
rosas y jazmines
por la madrugá.

Romance de Francisco Esteban "El Guapo"

Primera parte

Emperatriz de los cielos,
madre de Dios soberana,
lumbrera del firmamento,
tu amparo dame y tu gracia,
para revelar al mundo
las inauditas hazañas,
del sol entre los planetas,
de la rosa entre las plantas,
del león entre las fieras,
y entre las aves el águila,
del guapo Francisco Esteban
gloria del mundo... y de España

Nació Francisco en Lucena,
de valientes noble patria,
hijo de padres gallegos,
según las historias cantan.
Quiso aprender á barbero,
pero tuvo unas palabras
con el maestro, y, después
de romper en sus quijadas
las ollas de agua caliente,
los paños de hacer la barba,
los sillones de la tienda,
y quince ó veinte navajas,
salió huyendo y no paró
hasta la ciudad de Málaga,
donde en los tercios del rey
voluntario sentó plaza.

De Málaga á Cartagena
fue de guarnición su escuadra,
y allí, fama de valiente
cobró, sin mentir la fama.

Una noche el enemigo
intentó asaltar la plaza,
y solo Francisco Esteban
deshizo la encamisada,
matando doscientos hombres
con jefes, pitos y cajas.

Otra vez le entrecogieron
diez hombres de pelo en barba,
sobre no sé qué mozuela,
y en menos que un cura canta
el Credo, desbarrigó
de los diez los nueve, y gracias
que dejó al uno con vida
para referir la hazaña.

En otra ocasión, estando
de vigía en la muralla,
vio venir una galera
de moros, y bala á bala
mató á cincuenta y dejó
color de sangre las aguas,
y quince meses después
de Cartagena en las playas
mas que á pescado sabía
el salmón á sangre humana.

Por estas y otras proezas
pronto logró la alabarda
de sargento; mas un día,
que en presencia de unas damas
le ultrajó su capitán,
él, que á nadie sufre ancas,
tantos sablazos le dio,
lo partió en tantas tajadas,
que recoger sus pedazos,
fue preciso con cucharas.

Y aunque acudió un batallón
á prenderle, con la espada
matando de cinco en cinco,
se huyó y ahorcó la casaca.

Libre ya de las alcuzas
volver pudo á las andadas.
En Cartagena cobró
los cuartos con su baraja,
y á un majo que disputarle
quiso el barato por gracia,
le arrimó tal soplamocos,
que embutiéndole en la tapia
mas próxima, le dejó
tan solo una mano franca,
para quitarse el sombrero
cuando él por allí pasara.

Marchó á Granada después
por saber que allí campaba
el Guapo de Santaella,
y á las primeras mojadas
le hizo en el pecho un portillo
por donde entraron á gatas
los cirujanos , buscando
los pedazos de su alma.

No sacó mejor despacho
en Alicante otro mandria
que robar quiso á Francisco,
porque, sin decir palabra,
con el rejón lo clavó
al quicio de una ventana,
por la uña del dedo gordo,
sin tocar la carne en nada.

De vuelta á Lucena vio
una noche á cierta maja,
de veinte y cinco cumplidos,
mas con tantísima gracia
que era un saladero andando
según la sal derramaba.
Chica de cuerpo, gordita,
morena y bien empernada,
los hombres la perseguían
y las mujeres la odiaban.

Mas sacó Francisco Esteban
á lucir sus esperanzas,
y los hombres y las hembras
anudaron sus gargantas.

Envidó Francisco el resto,
y la niña, sin tardanza,
contestó: — quiero y me voy
de seguida á la baraja.

Casóse Francisco en martes,
y antes de las dos semanas,
entendió que un chulo hacia
la ronda á su prenda cara,
y apenas quedó seguro
de la traición de su chaira,
á ella metió de un sopapo
dentro de tierra cien varas,
y á él de un puntapié le echó
tan alto, que en tres semanas
bajar no pudo á la tierra
hecho polvo de batata.

La justicia acudió luego,
trabóse pendencia larga;
pero al fin herido Esteban
que entregar tuvo las armas,
después de haber empedrado
con cabezas quince varas.

Merced á los protectores
que le grangeó su fama
pudo Francisco escapar
de la penca y de la escarpia;
pero la Sala del crimen
le condenó á que remara
sin sueldo ni prez diez años
en las galeras de España;
donde vamos á dejarle
mientras que la Virgen santa
nos presta su luz y amparo
para acabar la jornada.


Segunda parte

No hay tinta en diez mil tinteros,
ni dan papel treinta fábricas,
para seguir describiendo
de Francisco las hazañas;
mas con la gracia divina
supliré mi ciencia escasa.

Dije en la primera parte
cómo dispuso la Sala
que purgase en las galeras
Francisco Esteban sus faltas.

Dos meses y cuatro días
duró no mas su desgracia,
porque cansado de hacer
vida tan aperreada,
con el aliento quemó
del barco catorce tablas
y el barco se hundió, y quedaron
libres los que en él remaban.

Francisco entonces á tierra
saltó con seis camaradas,
fuertes y altos como torres
y de atravesadas almas,
y trocando sus cadenas
por alamares de plata,
sus doblones por caballos,
y sus pesetas por cargas
de tabaco, hacia Alicante
encaminaron sus plantas.

Quiso la mala fortuna
que mientras Curro agenciaba
la venta, los metedores
se encontrasen con los guardas,
y que aquellos en las uñas
de estos dejasen las cargas.

Supo Francisco el suceso,
y que en pública subasta
había el juez de contrabandos
vendido hasta las albardas,
y cogiendo su trabuco,
y colgándose la charpa,
en el despacho del juez
se entró sin decir palabra.

Quiso el juez pedir socorro,
mas Francisco que esquivaba
derramar sangre, le dijo:
— Si destapa usía la gaita,
le abro una puerta en el pecho
mayor que la de Triana.
Lo que yo pretendo es
que me pague en buena plata
mi tabaco, y que mi gente
fuera de la cárcel vaya.»
— Se hará como usted lo pide:
contestó el juez;— y hacia Cabra,
con su plata y con su gente,
Curro volvió las espaldas.

Tuvo noticias Francisco
de que en Cádiz murmuraban
de que para sus empresas
buscaba siempre compaña.

No necesitó su arrojo
espuela mas afilada:
fijó un puesto de tabaco
en la esquina de la plaza
de San Antonio, sin mas
compañero que su charpa,
al primer guarda que vino
á impedir que despachara
su hacienda, de dos sopapos,
tanto le aplastó la cara,
que sus narices sirvieron
á un barbero de navaja;
y á despecho del resguardo
despachó la última paja.

Pero un soplón, que enemigos
nunca á los valientes faltan,
descubrió dónde tenia,
ocultas sesenta cargas,
y Francisco se encontró
de la noche á la mañana,
perdido y descaminado,
sin amigos y sin plata.

Entonces se echó Francisco
el corazón á la espalda.
Montado sobre una yegua
de piel negra y piernas largas,
ni los pájaros del cielo
de sus uñas se escapaban.
Robó carros y galeras,
saqueó ventas y casas
de campo, cobró pensiones
hasta de grandes de España,
y fue el ladrón mas famoso
que corrió la tierra baja,
por sus golpes de fortuna,
por su valor y su maña.

A una niña le quitó
las ligas de seda y plata
cuando se hallaba en la iglesia,
sobre las piernas sentada.

En una huerta que entró
mandó todas las naranjas,
bala á bala, y tiro á tiro,
desde la huerta á su casa.
Y en fin, tanto de robar,
era su gusto y su gana,
que á una muchacha quitó
que encontró descarriada,
la cera de los oídos,
y, hasta el polvo de las naguas.

Sucedió que el Asistente
de Sevilla, D. Juan Gánobas,
ofreció dar treinta onzas
al que vivo lo entregara,
y Francisco que lo supo
pensó la mayor hazaña
que referirán los siglos.
A las diez de la mañana
entró en Sevilla, buscó
del Asistente la casa,
é hizo pasarle recado
de que un sujeto esperaba.

Hallábase el Asistente
rodeado de sus guardias,
y Francisco sin turbarse
le dirigió estas palabras:
— Treinta onzas ha prometido
vuecencia al que presentara
con vida á Francisco Esteban;
pues para mí las medallas
han de ser, que aquí vuecencia
tiene vivo al que buscaba;
y pues soy quien lo presento,
venga para mí la plata.

Alborotóse la gente;
mas Francisco dijo:

— Calma,
que á ninguno dejo hablar
antes de tomar la paga.
El Asistente admirado
de una acción tan arrojada,
sin vacilar accedió
de Francisco á la demanda,
diciendo:— Pues lo has ganado,
toma y vete.

—Muchas gracias:
contestó el guapo, y salió
por enmedio de la sala,
con el sombrero calado,
sin volver atrás la cara.

Tarde á veces la justicia
del Señor al hombre alcanza,
mas tarde ó temprano llega,
y á hierro muere el que mata.

Estaba una tarde Esteban
apurando cuatro cañas
de manzanilla, en la venta
mas acá de Dos-hermanas,
y el vino le iba quitando
fuerza, poder, tino y maña,
cuando diez carabineros
llegaron á la posada.

No temió al pronto Francisco;
mas viendo que rodeaban
la casa toda, tembló
sin saber por qué su alma.
Quiso violentar la puerta,
y una traicionera bala
le partió el brazo derecho,
y le puso entre las garras
de la audiencia de Sevilla,
azote de gente zafia.
Escaso tiempo duraron
los trámites de su causa.
Lunes nueve de noviembre
dio al verdugo su garganta
de los valientes llorado
y sentido de las damas.

Y aquí de Francisco Esteban
la vida y hechos acaban,
esperando del lector
perdón para nuestras faltas...

Manuel María de Santa Ana.

Manuel María de Santa Ana - Romances y Leyendas Andaluzas

Perejilera

Al salir el Sol dorado

esta mañana te vi,

cogiendo, niña, en tu huerto

matitas de perejil.

Para verte más de cerca

en el huerto me metí,

y sabrás que eché de menos

mi corazón al salir.

Tú debistes encontrarle,

que en el huerto le perdí;

dámelo, perejilera,

que te lo vengo a pedir.

Dámelo, perejilera,

que te lo vengo a pedir;

tengo el pollo en la cazuela

y me falta el peregil.

Anacreóntica

La primavera alegre

llama con dulce risa

al campo de Chiclana

las gaditanas Ninfas,

tras los aciagos tiempos

en que la guerra impía

las tuvo entre murallas

medrosas y afligidas.

Vedlas correr ansiosas,

y ocupar a porfía

las deleznables lanchas,

las ruidosas berlinas:

cuán se unen y conciertan

en parejas distintas,

ya que amistad las junte,

ya porque amor las guía.

La alegre carga sienten

las lanchas oprimidas,

y remando y cantando

se apartan de la orilla.

¡Oh cuán audaces otras

en leves carros brincan

y a los fogosos brutos

a la carrera aguijan!

¡Cuán por llegar se afanan,

y con jocosa grita

al más ligero aplauden

y al perezoso animan!

Bulle en placer Chiclana

al verse acometida,

por mar y tierra a un tiempo,

de tropas tan festivas.

Sus flores, sus guirnaldas

y sus verdes colinas,

para sus danzas presta,

para sus juegos brinda.

Todo es allí contento,

todo descuido y trisca:

donde tronaba Marte,

ya sólo Amor suspira.

Pues que los sitios mismos

ora al placer dedica,

que antes cubiertos vieron

de tiendas enemigas.

Donde asentada estuvo

la horrenda artillería,

que amenazaba a Cádiz

con espantosa ruina,

ahora se ordenan danzas

de enamoradas lindas,

y hacen el son los himnos

que la victoria dicta.

¡Ay, que así se suceden

en esta amarga vida

venturas y desgracias,

dolores y delicias.

Juan Bautista de Arriaza

Romancero Castellano o Colección de Antiguos Romances Populares de los Españoles

Valeroso Capitán

Valeroso capitán,
claro espejo de las armas,
temor de los enemigos,
fuerte muro de Granada,
espejo de la milicia,

archivo en quien mi esperanza
vive, y todo mi contento,
causa de todas mis ansias,

no te espantes que mis ojos
ante ti derramen agua,
porque al fin los ojos son
las alquitaras del alma

por donde el amor destila

los vapores que derrama
la pena en el corazón
con el fuego que le abrasa,
cuyo valor excesivo

hace que del pecho salga
el agua, con que el dolor
del corazón se descarga;
y como a mí me combaten
fuego, amor, temor, mudanza,

celos y sospechas, lloro,

porque el corazón descansa.
Por Alá te pido y ruego
que aunque te miren las damas
no las mires, ni las veas,
porque en hacerlo me agravias,

que como eres tan galán ,
cuanto valiente en las armas,
por galán te dan el premio,
y por valiente la palma.

Romancero de Romances Moriscos, por don Agustín Durán

Por Dios, señores poetas

Por Dios, señores poetas,

que tengo por recio caso,

y aun por necedad no chica,

perdonen mi desacato,

desvelarse en escribir

de Durandarte el gallardo,

y el gastar tinta y papel

en Scipiones y Alejandros,

en Aníbales y en Pirros,

en Antonios y Dentatos,

en las astucias de Ulises

y de Sinón los engaños,

y en aquel Turno y Eneas

que los antiguos soñaron,

en Angélica y Medoro

cuando fueron ermitaños,

en el fiero Rodamonte

y el furioso Mandricardo,

y en los doce de la Tabla;

que basta cansar al diablo

en las fuerzas del de Anglante

y de su primo los tajos,

sino en decir cuándo España

domó el furor de sus brazos.

¿Por qué en naciones extrañas

hemos de andar mendigando,

como si en ésta faltasen

hechos de varones claros?

Donde está un restaurador

de nuestra Iberia, Pelayo,

dos valerosos Ramiros

y un don Osorio de Campos,

un Alfonso, y otro Alfonso,

un y otro rey don Fernando,

un fuerte Cid Campeador,

Fernán González, Bernardo,

los siete Infantes famosos

en tierna yerba segados,

un Diego Ordóñez de Lara,

un valiente Arias Gonzalo,

un Fernando del Pulgar,

Benavides, Garcilasos,

Portocarrero, Narváez,

dos maestros afamados,

un Garcipérez de Vargas,

un Martín Galindo el Bravo,

un Guzmán llamado el Bueno,

un Ponce de esfuerzo raro,

de Granada un don Alonso,

de Almería Infante Claro,

un Carlos Quinto invencible,

llamado Marte Cristiano,

un don Juan del tronco de Austria,

terror del fiero Otomano,

un Ávalos, un Antonio,

un Gran Capitán Gonzalo,

un García de Paredes,

un Céspedes, un Navarro,

un Cortés, conquistador

de imperios y reinos anchos,

un Bazán, que por tutor

tuvo en sus hechos el hado,

un Alburquerque, y un Gama,

valerosos lusitanos,

y, finalmente, otros muchos

que con corta pluma agravio,

destos es bien que se entonen,

señores, gloriosos cantos,

pues defendiendo la fe

y este rincón que ocupamos,

y dándole extraño reinos

sus nombres eternizaron.

Vuestros negocio haréis,

señores, en celebrarlos,

pues vuestros versos con ellos

quedarán perpetuados;

porque llegado a tratar

ahora de los romanos,

lo que dellos más se estima

son los melones y gatos.

Gabriel Lobo Lasso de la Vega

La Mayor Pena

Cogieron a un salteador

de caminos, a un verdugo,

de crímenes mil cubierto,

bañado en sangre hasta el puño.

Quiso dársele un castigo

horroroso cual ninguno;

y unos decían: "Ahorcarle",

y otros: "Quemarle desnudo",

y otros: "Hacerle tajadas

más pequeñas que almendrucos",

y el preso se sonreía...

Mas gritó un hombre viudo:

"¡Casadlo!", ¡y el criminal

muerto se calló del susto!

Manuel María de Santa Ana y Rodríguez

Despedida

¡Rosa, a Ceuta por diez años

mi perra suerte me envía!

¡Dios perdone a la real mosa,

causaora e mis desdichas!

¿Te acuerdas, Rosa, del majo,

cara de chupa-torsías,

que se vino a requebrarte

junto al barrio de la Viña?

Pues esa mona encontró,

por respuesta a la tetiya

una cuarta de lenguao

que lo tendió pansa arriba.

Vino la guardia, prendióme,

y, entre fariseos y escribas,

a presiyo por diez años,

como te he dicho, me envían.

Por ti, Rosa, por tu gracia

presa yo el alma tenía,

y entre caenas el cuerpo

también por tu sal se mira.

¡Por ti no verán mis ojos

en diez años de faitigas

los terruños de Chiclana

ni del Puerto las marismas!

Mas ¿qué importan estos males,

si los comparo, mi vida,

con el mal de abandonarte

por diez siglos? ¡Mala víbora

pique al juez y al escribano

que asistieron a la vista

de mi causa, y mala bomba

los pegue contra una esquina!

Ya no irás, Rosa del alma,

sentada tras de mi silla

vaquera y sobre mi tordo

a la feria de Lebrija;

ni sentiré ya tu mano

a mi cintura ceñida:

ni el roce de tu vestido

sacará a mi cuerpo chispas,

ni me quemará tu aliento,

ni, de la rosa prendida

en tu pelo, la fragancia

me hará que pierda la crisma.

Ni embosaos, yo en mi capa

y tú, Rosa, en tu mantilla,

iremos ya a Puerta Tierra

a merendá pescaíyas

vivitas con aseitunas

gordas, morás y partías.

Ni allí, teniendo delante

una mesa coja y chica,

y arrellanás las presonas

sobre dos temblonas sillas,

tú, mirándome con ojos

de carnero cuando espicha,

y yo, Rosa, devorándote

con el alma y con la vista,

meterás los cinco dedos

en la fuente de corvina,

para que yo te los chupe

hasta sacar sangre viva.

¡Ni en los bailes del tío Roña

bailaremos seguiriyas

punteás con castañuelas

y guitarras!... Rosa mía,

si tanto pierdo, si tanto

me cuestan las ansias finas

con que te camelo, paga

con tu constancia mis cuitas:

que no me jagas traiciones,

porque, entonces, no te libra

la cariá de un jabeque

en la mitá de la fila.

¡Adiós, Rosa, adiós, morena

de mis ojos! Persuadía

pues quear, que mientras yo

en Cádiz o en Ceuta viva,

no te faltará un gachón

que te quiera con faitigas,

un braso que te defienda,

ni un corazón que te rinda,

su sangre por un recuerdo,

y por un beso su vida.

Manuel María de Santa Ana y Rodríguez

El Peladero de Pava

Si en la esquina de una calle

liado veis en su capa

a un mozo, con el sombrero

que las narices le tapa,

en jarras puestos los brazos,

algo encogido de espalda,

y apoyándose en el muro

cual si le doliera el alma

de esperar, puestos los ojos

en una baja ventana,

silbando de vez en cuando

e impacientándose hartas,

es que ese mozo padece

fatigas color de caña,

por una moza a la que

su madre o su tía la guarda,

y no tiene otro consuelo

en sus penas y en sus ansias

que venir a comer hierro

de noche y pelar la pava.

Pasar puede ante su vista,

mientras que a su prenda aguarda,

un regimiento de mozas,

moviendo lenguas y faldas;

cuando más, él las dirige

entre dientes dos palabras,

que pueden ser: ¡viva el garbo!

o ¡bendita sea tu alma!

y ellas siguen su camino

con el requiebro más anchas,

y el vuelve a mirar la reja

donde ver quiere a su amada.

También suele haber vecinas,

que porque a la novia aman,

o porque del novio gustan,

o porque los dos le cargan,

desde el cierre de cristales

de sus fronterizas casas,

observan si llega el mozo

temprano o tarde, si anda,

si se impacienta, si silba,

si hace señas, si le llaman,

y si, en resumidas cuentas,

habla, pide, toma o marcha.

Pero ni de estos vigías,

que a su dicha ponen trabas,

se ocupa el mozo que anhela

ver en la reja a su chaira.

¿No observáis que, poco a poco,

él de la esquina se aparta,

y restregándose viene

paso a paso por la tapia,

y más se mete el sombrero,

y más se lía en la capa,

y se encoge más de hombros,

y más pone el brazo en jarras,

y los ojos siempre fijos

en un punto, se adelanta,

y atraviesa la corriente,

y contra un quicio se aplasta?

Pues eso es que ha notado

que ya no hay luz en la estancia

donde junta la familia

de su prenda idolatrada

o reza el santo Rosario,

o para un pobre trabaja,

o hasta que llega la hora

de dormir juega a la báciga.

El galán sabe que en breve

todos duermen en la casa,

y que en breve a la que adora

verá en la ventana baja,

y su corazón da golpes

con más fuerza que una aldaba,

y escucha, y de su querida

los pasos siente en el alma,

y oye el crujir de su ropa,

y el olor siente que exhala,

y todo, cuando aún las puertas

de cristal siguen cerradas.

Se abren al fin; pero no

sin que antes la niña cauta

no haya apagado la luz,

que en el barrio hay lenguas malas.

En otro tiempo las mozas

de pie la noche pasaban,

cual si buscaran los labios

el nivel como las aguas;

pero hoy, que menos amor

toman y dan que palabras,

o se sientan, o se echan

de bruces en la ventana,

y un pañuelo en la cabeza

traen, que prenden a la barba,

temiendo que se constipe

el amor, que en cueros anda,

y sentadas o tendidas,

de todas suertes, las caras

medio enseñan, en la sombra,

tras la entreabierta persiana.

¿Qué se dicen los amantes

en esas noches tan largas

del invierno, y en qué el tiempo

de esas largas noches pasan?

Ni es cosa siempre sabida,

ni es prudente averiguarla,

mas poco más, poco menos,

ved aquí lo que allí charlan:

-¡Gracias a Dios! Me temía

que esta noche no bajaras.

-Culpa ha sido de mi madre

que evita... -Bueno es que haya

a quien echarle la culpa.

-Di más bien que tú te cansas

pronto de esperar. -Pepilla,

no me achicharres el alma.

¿No sabes que por mirarte,

soy, es esa esquina estatua,

y que los hombres me apestan

y que las hembras me enfadan?

¿No sabes que yo no vivo

sino las horas que pasan

a tu lado y que por verte

dejo mi oficio y mi casa?

Ni que el trono me ofrecieran

del emperador de Francia,

yo dejara de adorarte,

yo de esperarte dejara.

-¿Tanto me quieres? -Te quiero

más que las rosas al agua,

que, en sus hojas, cual brillantes,

deja el rocío en la mañana;

más que a su hijo la madre

que a su pecho le amamanta,

y teme que a arrebatárselo

venga una muerte temprana;

más que el náufrago, perdido

en lo inmenso de las aguas,

anhela llegar al puerto

donde salvación aguarda.

-¡Bendita tu boca sea!

-Y bendita sea tu cara

toda entera, y tu sandunga

que va chorreando gracia;

y bendito sea tu cuerpo,

y benditos sean tu alma

y el padre que te engendró

y el cura que te echó el agua.

-¡Ay Manuel, me vuelves loca!

-¡Ay Pepilla, que me matas!

-¿Volverás mañana? -Sí.

-Pues márchate ahora. -Aguarda,

y un consuelo a mi cariño

antes dame que me vaya.

-Toma una mano. -Eso es poco.

-Toma las dos. -No me bastan.

-¿Qué más quieres? -Dame un beso.

-¡Un beso! ¿Qué es lo que hablas?

¡Es pecado! -Dios perdona

a los que de veras se aman.

-¿Y si lo ve una vecina?

-Todas duermen, a Dios gracias.

-¿Y si mi madre nos oye?

-También tu madre descansa.

-¿Y si tú lo cuentas luego?...

-Tus dudas sólo me agravian.

-¿Y si...? En fin, vamos, no quiero.

-¿Es decir que me engañabas

cuando jurabas quererme?

¡No, Pepa, tú no me amas!

¡Mal haya, amén, el cariño,

que tan mal, traidora, pagas!

-Pero un beso... -Ay, no esperes

que yo vuelva a esta ventana,

ni pase por esta calle,

ni este mes, ni en diez semanas.

-Pero un beso... -Es lo que das

a una vieja desdentada

que te encuentras, y a un chiquillo,

y en la mano a un padre de almas.

-Pero Manuel... -Pero Pepa...

-No me exijas que me haga

indigna de tu cariño.

-El amor todo lo ensalza.

Cuando dos labios a unirse

misteriosa fuerza arrastra,

y la vil carne obedece,

y el espíritu es quien manda,

el beso que entre dos labios

un alma a la otra enlaza,

quema, achicharra, calcina,

mas no deshonra, ni mancha.

-Pues toma y vete...

                                 Y vencida,

más que el pensamiento rápida,

besa y huye, y salta y cierra

cristales, puertas y aldabas,

cual si del pecado horrible

que de cometer acaba

tema que a pedirle cuenta

vengan el mundo y la fama;

mientras, su feliz amante

pausadamente en su capa

se envuelve, saca un cigarro,

lo enciende, y en la ventana

por última vez la vista

clavando, un suspiro exhala,

y parte saboreando

su peladero de pava.

Manuel María de Santa Ana y Rodríguez

El Ambidiestro

Para salir a campaña

pidió un gitano dos sables.

- ¿Para qué? - le preguntaron.

- La explicación - dijo- es fácil:

cuando mi mano derecha

con uno franceses mate,

¿si otro sable no me diñan,

mi mano izquierda qué jace?

Manuel María de Santa Ana y Rodríguez

El Baile de Palillos

Allá en los años de mil

ochocientos treinta y ocho

había en la calle de Jimios

(callejón sucio y angosto

de Sevilla), y en los altos

de un rancio almacén de mosto,

una blanqueada casa

con un balcón bajo y solo.

Subíase a la vivienda

por veinte peldaños rotos;

más de lo justo empinados,

pero limpios como el oro.

Arriba ya se ofrecían

del visitante a los ojos

una sala aljofifada,

bancos de la sala en torno,

candilejas encendidas

de trecho en trecho, y al fondo

una cocina sin más

ollas, cazuelas y adornos

que una tinaja con agua,

tan grande como el cimborrio

de la catedral, y un mueble,

que por respeto no nombro.

Más adentro había una alcoba;

mas de ésta sólo es forzoso

decir que allí descansaba

de sus triunfos borrascosos

Miguel Barrera, el Platero,

bailarín el más famoso

de fandango y castañuelas,

desde Sevilla hasta el Polo.

De seis a siete en invierno,

y en verano al dar las ocho,

la sala de Miguelito

llenábase, poco a poco,

de los mocitos del barrio

y de otros barrios remotos,

solos que hacían la guardia

a más de un divino rostro;

de hijas de honradas familias,

pobres, con su madre al codo;

de sastras, de cigarreras,

y freidoras de tonono;

unas lindas y otras feas,

mas todas de alegre rostro,

de zapatitos con galgas

y de vestidillos cortos.

Presto la sala llenábase

de cuerpos jacarandosos;

presto una ronca guitarra

comienzo daba al jolgorio,

punteando seguidillas,

o unas mollares, o un polo,

y en punta ponían los huesos

mozos y muchachas pronto.

Hace años mil que estas fiestas

dieron ya punto redondo,

y aún se hace mi boca agua

si a recordarlas me pongo.

Aún me parece estar viendo,

sacudiendo el envoltorio

de las culpas, veinte mozas

frente a frente de sus novios,

cerniéndose, y repicando

las castañuelas en coro,

y diciéndose al oído,

al pasar de un lado al otro,

palabrillas de jalea,

a que respondían los ojos,

o un suspirillo arrancando

al pecho de lo más hondo.

Aún oigo decir: "Mi vida".

Y responder: "Yo te adoro".

Y murmurar: "A las doce".

Y añadir: "No sea usted tonto."

Aún me parece que escucho

yendo y viniendo piropos;

y que celos y amenazas

entre vuelta y vuelta oigo.

Y aún creo ver a una muchacha,

que ha cansado a veinte mozos,

roja como una cereza,

sudando a mares y a chorros,

que va a buscar a su madre

y a su lado sienta el hopo,

y con el olan del cuello

se limpia el sudor del rostro,

y sin más ni más, se alza

la enagua corta de coco,

y toma en la faldriquera

un bollo de pan con lomo,

y lo ofrece a las amigas,

y, en menos que canta un pollo,

se lo traga, y vuelve al baile

a dar más vueltas que un trompo.

Mientras las doce no daban,

no había un punto de reposo,

ni un instante de silencio

para unas ni para otros.

Solían, cuando acababan

de descuadernarse locos,

ellas, ir a la cocina

a tirarse de agua un chorro;

y ellos, bajar a la tienda

del montañés allí próximo,

a tomarse cuatro cañas,

de chorizo con un trozo;

pero apenas Miguelito,

puesto en el centro del corro,ç

sacudía las castañuelas,

llamándolos al jolgorio,

empujándose corrían

a ocupar sus puestos todos,

y a bailar como azogados,

y a gritar como demonios.

Sólo al dar la media noche

cesaba el baile de pronto,

y sus prendas recogían

las muchachas y los mozos,

y se echaban a la calle

dos a dos y unos tras otros,

sin dejar de su presencia

más señal en el contorno

que algún dulce: "Hasta mañana",

o el eco blando y sonoro

de algún regalado beso

que daba envidia al demonio.

Manuel María de Santa Ana y Rodríguez

Salve de los Presos

Dios te salve, aurora bella,

Madre de Dios y consuelo,

amante y querida esposa

del Espíritu Supremo.

Hija del Eterno Padre,

Madre del Divino Verbo;

salve, admirable Sagrario,

puro, hermoso y bello Templo

de la Trinidad Divina.

Criada del Ser Eterno,

concebida sin la mancha

de nuestro padre primero.

¡Oh, dulcísima María,

Sacra Emperatriz del Cielo,

a ti, Señora, rendidos,

pedimos presas y presos

que nos miréis con piedad,

con amor benigno y tierno!

Alivia nuestras prisiones,

dadnos, Señora, el consuelo,

que de tu amor lo esperamos

y todo por ti lo hacemos:

serviros en esta vida

y alabaros en el Cielo.

Digamos: ¡Ave, María!

para que tiemble el Infierno.

Bergardina

Un padre tenía tres hijas

más bonitas que la plata,

y la más rechiquitita

Bergardina se llamaba.

Bergardina se pasea

por una sala cuadrada

con gargantilla de oro

y el pelo que le arrastraba.

Estando un día comiendo,

su padre la retrataba,

y le dijo: -Bergardina,

tú has de ser mi enamorada.

-No lo permita Dios, padre

ni la Virgen consagrada.

-Vengan pronto los criados

y a Bergardina encerrarla

en un cuarto muy profundo

que en este palacio haya.

Ella se metió pa dentro

con las lágrimas saltadas,

con lágrimas de sus ojos

todo el cuarto lo regaba.

-Y si pide de comer,

dadle carne muy salada,

y si pide de beber

dadle zumo de retama.

Al otro día siguiente

por un balcón se asomaba

y vio a sus dos hermanitos

jugando al juego de damas.

-Hermano, por ser mi hermano,

dame una poca de agua,

que tengo más sed que hambre

y a Dios le entrego mi alma.

-Calla, puerca, deshonesta,

cochina, desvergonzada,

que no quisiste cumplir

lo que el rey padre mandaba.

Al otro día siguiente

por un balcón se asomaba

y vio a su madre venir

peinándose puras canas.

-Madre, por se' usted mi madre,

dadme una poca de agua,

que tengo más sed que hambre

y a Dios entrego mi alma.

-Hija de mi corazón,

la diera de buena gana,

pero si padre se entera

el pescuezo me cortara.

Al otro día siguiente

se asoma en otra ventana

y vio a su padre sentado

en sillón de rica plata.

-Padre, por se' usted mi padre,

dadme una poca de agua,

que tengo más sed que hambre

y a Dios entrego mi alma.

-Vengan pronto los criados.

y a Bergardina con agua,

unos con jarros de oro

y otros con jarros de plata,

y aquel que llegue primero

con Bergardina se casa.

Y en llegando todos juntos

allá la encuentran postrada:

Bergardina estaba muerta,

los ángeles le cantaban

con clarines y guitarras

y al Cielo se la llevaban.

La Mala Suegra

Mi Carmela se pasea

por una salita alante,

con los dolores de parto

sin tener a quién quejarse.

Asomada a una ventana

que ella solía asomarse:

-¡Ay, Dios mío, quién tuviera

una sala en aquel valle

y por compaña tuviera

al buen Jesús y a su madre!

La suegra, que oía eso,

que era digno de escucharse:

-Carmela, coge la ropa,

vete a parir con tu madre,

a la noche vendrá Pedro,

yo le pondré de cenar

y también la ropa limpia

por si se quiere mudar.

A la noche vino Pedro:

-¿Mi Carmela dónde está?

-Tu Carmela, con su madre,

porque aquí no puede estar,

porque me ha puesto de bruja

y me ha querido pegar.

Monta Pedro en su caballo

y en busca Carmela va

y al entrar por la portada

se encontró con la comadre:

-Buenos días tengas, Pedro,

ya tenemos un infante.

-Del infante gozaremos,

de Carmela Dios lo sabe.

Alevántate, Carmela,

que nos vamos de viaje.

-De dos horas de paría

no hay mujer que se levante.

-Alevántate, Carmela,

no vuelvas a replicarme.

-Pues encendedme cuatro velas,

que ya voy a levantarme.

Montó Pedro en su caballo

y Carmela por delante,

anduvieron siete leguas

sin mirarse y sin hablarse.

-Carmela, ya no me hablas

como tú me hablabas antes.

-¡Si los pechos del caballo

los llevó bañados en sangre!

-Tú confiésate, Carmela,

como si yo fuera un padre,

que detrás de aquélla ermita

llevo intención de matarte.

Le ha dao doce puñalás,

se ha revolcado en su sangre.

-¿Quién se ha muerto, quién se ha muerto?

-La condesa de Olivares.

Contestó el niño chiquito

con dos horas no cabales:

-No se ha muerto, no se ha muerto,

que la ha matado mi padre

por un falso testimonio

que suelen de alevantarse.

Las campanas de la Gloria

repiquen para mi madre;

las campanas del Infierno

repiquen para mi padre;

y una abuela que yo tengo

reviente por los hijares.